pedacitos rotos

Otra vez.. Pronostico una noche de lluvia etílica con aires marihuaneros, y bostezo.. bostezo igual

..y pensar que hay gente que cree que toda la droga es un escape

¿escape? .. ¿quien desea escapar? .. ¿escapar hacia donde?

déjenme contarles primero, que las luces de los edificios son tan mías como las de las estrellas y el sol, y las pupilas de los perros que brillan en la oscuridad también, me pertenece su iluminación

saben por que?, por que todos nos pertenecemos de alguna forma, sea luz cuerpo o alma, es el castigo por entendernos, por reconocer en nuestros sentimientos los sentimientos de los demás, por Sentir el calor energético que irradia un cuerpo cuando gritan sus sentidos

me creen?, ..no es cuestión de ver sino de como ver, ¿quien se fija en los zapatitos rotos de un niño pobre?, ¿quien sigue la cara destrozada de un joven con saco y corbata?, ¿quien observa las hojas secas volar y las atrapa para convertirlas en pedacitos rotos?, ¿quien odia tanto como ama?, ¿quién vive sus sueños o sueña su vida?, ¿y quien se alegra con una simple sonrisa? y, ¿quién observa las gotas de sangre manchar el suelo sin ver la herida?, ¿por que hago tantas preguntas?, ¿y yo quien soy?, ¿y quien creen que soy?

Sin duda, somos un enorme rompe cabezas.. y una lagrima soñolienta resbala de mis ojos sumergiéndose en la espuma de mi cerveza: mis ojos rojos graban el momento en mi existencia y al segundo, la bebo.

las voces alejadas

Mis oídos pares escuchaban susurros del miedo en la ciudad, como fantasmas lamentándose.
miles de persona aullaban junto al miedo como una inyección en mis sesos
¨¿Me Pasara Algo?¨ ¨¿Me Mataran Hoy?¨ ¨¿Sera por fin el día en que me derrumbe? - ...preguntas ajenas y cercanas, que el destino respondería
pero hasta entonces, respondería el miedo junto al tiempo lento y sufrible, que pasa en las agujas del reloj
¨Hay una soledad tan grande en este mundo que podés verla en el lento movimiento de las agujas del reloj¨ (diria Chinaski)

el audio que conservaba la realidad estaba descompuesto como una radio antigua,

y los espejismos hablaban en confusión provocando indescriptibles palabras distorsionadas

que únicamente pensando de que se tratarían, con la imaginación, podría adivinar que escuchaba..¿que Dijeron?

¿me involucraban en sus dichos? ¿o era ajeno? ¿por que escuchaba con intensidad susurros de otras vidas lamentándose?

como una araña vengativa que inserta su aguijón hasta morir, me decidí a taparme los oídos y intentar resolver primero

mis propios ecos.

mantenerse en pie

debo confesar que a esta corta altura de mi vida

no soy nada mas ni nada menos que un bebe intentando caminar

con gente alrededor, bridandome aliento

y no, no mentiria si les dijiese que lo intento

lo intento y lo intento, hago mas que intentarlo

creo, siento y sueño, y oberservo las piernas de la gente al caminar

jovenes y atleticas o viejas y sabias

las piernas hablan, la forma de caminar de un humano habla

hay que mirarlas y meditar para darse cuenta si realmente estan caminando hacia algun lugar

yo creo tener un lugar, puedo mantenerme en pie unos segundos

y al caer, me lastimo, me enloquesco, deliro con vivir arrastrandome

¿para que necesito unas piernas si puedo usar mis brazos?

es mas facil sin piernas, es mas facil besar el suelo

curiosamente siempre hay salidas faciles para temas dificiles

y se que esa no es la mia, no deseo la facil

por que, a pesar de todo, suelo levantarme intentando

caminar junto al nacimiento de un nuevo amanecer

Maria & Maria - (5)*

helados de crema y caminatas mágicas de entusiasmo, un parque de diversiones, y ella me quería invitar a uno de concreto, pasaríamos el día como dos niños entre niños, sin padres, sin amigos, rodeados de luces y música artificial de las maquinas jugadoras. Mezclando inocencia con crecimiento, ¨si, voy a ir¨ .. mentira, lo sabia, aun que esas letras sonaran en mi boca y mis manos acariciasen su pelo, adiós-adiós pensaba en el cielo cruzando la Cordillera de los Andes. Maria, la importacia de una primera vez es su comienzo.

Weekend of Love* es esta serie de 5 escritos, todos (excepto ¨natural¨) fueron creados en el pueblo de Alem (rodeado de un campo) y inspirado en diversas cuestiones amorosas percibidas en el aire exterior y interior.

natural - (4)*

bichos bolitas, encerrados en si mismos con un caparazón
girando en pánico, aparentando estar muertos
quietos y sin animación propia

el hilo de la telaraña, dirán,
es la barrera que hay que saltar conservando la vida en nuestros cuerpos.

y por que nuestras diminutas y supuestas ¨gotas¨ no son mas que un universo de h2o, un mundo de vida que choca para contrarrestar la sed de la existencia.

en la noche lunar, espacial
escucho a la vida cantar en un mar verde
y en el día respiro pureza y serenidad
observando un nido desde mis pies en el aire.


Weekend of Love* es esta serie de 5 escritos, todos (excepto ¨natural¨) fueron creados en el pueblo de Alem (rodeado de un campo) y inspirado en diversas cuestiones amorosas percibidas en el aire exterior y interior.

helado - (3)*

si te diese la noche para que duerman tus ojos,
si creara la tierra para que caminen tus piernas,
dejaría mi amor oculto ardiendo en el universo
como una enorme esfera de cabellos rubios
perdidos y mezclados en la ardiente lava
de día, crema voladora en un helado celeste
que se derrite en gotitas dulces, para matar la sed.


Weekend of Love* es esta serie de 5 escritos, todos (excepto ¨natural¨) fueron creados en el pueblo de Alem (rodeado de un campo) y inspirado en diversas cuestiones amorosas percibidas en el aire exterior y interior.

Camila & Maria - (2)*

¿por que olvidarlo? si en la historia se escriben los hechos que trascendieron, ¿por que no relatar un verano inocente de hace años?

lo hare para que quede como una foto vieja que habla.

en un pueblo de cemento y tierra
estaba entre Camila y Maria, que me pedían todo el tiempo una sonrisa
caminando hacia un lugar urbanizado con centros comerciales
¡Primo! ¡Primo!, cada una rodeando mis delgados brazos insistiéndome en moverme de acá para allá. Era la primera vez que estaba a plena conciencia con mis primas y realmente las estaba conociendo al fin, Camila me pareció una chica inteligente.. ¿Cuántos años tendría? ¿13...14?, en su humor y manera de reírse vibraba un poco de diversión infantil y distracción de la vida adole-cente. Si, prima Camila tenia sus ojos tristes que reían con su boca. La recuerdo especialmente en su pijama, con un oso de felpa sostenido entre sus dedos, después de una lamentable escena de borracho que mantuvo su padre (mi tio) en la casa con la familia, casualmente el mismo día que nos había invitado a dormir. El rosto de ella gozaba de volverse inexpresibo en ciertas situaciones. Creo recordar que.. me gustaba caminar con ella posandole mi brazo sobre el hombro y hablando, intentando hacerla reír.
Camila era una buena chica, digamos una buena amiga en la familia fue, mientras duraron esas vacaciones, después cambio la actitud conmigo, ¨depravado sexual¨ me decía, por que había ¨violado¨ a Maria Jose. Yo no viole a nadie, ni tampoco era mi intención despertarme un día con los labios hinchados, yo me considero una persona especialmente tímida, y ellas insistieron el quitarme lo especialmente de una manera calida, me hicieron sentirme parte de su grupo que comía helados y escuchaba rock en el auto de ¨Papa¨ junto al primo Axel, .. supongo que esas vacaciones fueron la calma antes de la tormenta. ..y hay estaban, Camila riendo y Doña Jose mirándome los pies desnudos sobre la cama, y yo reía ¨ja-ja-ja¨ y Josefa me chupaba el dedo gordo del pie, ¨Maria esta loca¨ pense, telepáticamente con Camila. Han pasado años, pero esas vacaciones fueron importantes para madurar sobre ciertas cuestiones Familiares-Corporales.


Weekend of Love* es esta serie de 5 escritos, todos (excepto ¨natural¨) fueron creados en el pueblo de Alem (rodeado de un campo) y inspirado en diversas cuestiones amorosas percibidas en el aire exterior y interior.

ingles basico - (1)*

im a lucky guy
i have family and people who loves me
i like read books, and listen music
and.. i write my own books and create my music

my friends have yonqui´s eyes, and see
a ocean of yellow color when they heads goes crazy

im a lucky guy
the birds sing me in the night
when i see the stars shining
i known, the lucky exist
but.. the lucky need a life
and love and cute smiles of sweet girls.
the hate and the pain, ¿you known?, there are like a rain
but the rain, slowly rain, make flowers, and life,
and lucky, and.. the life need More life To Exist


Weekend of Love* es esta serie de 5 escritos, todos (excepto ¨natural¨) fueron creados en el pueblo de Alem (rodeado de un campo) y inspirado en diversas cuestiones amorosas percibidas en el aire exterior y interior.

pupilas desteñidas

la luz absorbiendo sus ojos

choca como rayos sin cuerpo en el cristal óptico

de unos lentes invisibles,

parpados acarician sus pupilas con Miopía

y hidratan el enfermo suelo donde descansan

cerrados como unas persianas durante la noche.

la iluminación lunar envuelve sus sabanas arrugadas

en un profundo sueño interestelar,

sus anteojos descansan a su lado

¿y que podrá ver sin ellos durante la noche estrellada que estalla en sus sueños cuando nada en un lago subconsciente?

¿los distante podrá observarse? ¿habrá dificultades de observar los hechos físicos mientras duerme ?

¿las estrellas en el cielo serán soles distantes o solo un borroso acontecimiento espacial de débil visibilidad?

ver o no ver - ver o no ver la lejanía

y la lejanía en sus ojos oníricos se plasmaba en todo su mundo interior

si la visión de sus ojos vírgenes al despertar estaba distorsionada, difusa, borrosa

los días, los meses y los años, le traían sueños de difíciles colores

opacos y sin vida, que realmente vivian hasta desaparecer en un agujero negro onirogeno

absorbiendo su mundo de ensueños en la nada misma

le basta recordar lo que vivía mientras dormía hace años atrás

para comprender que no fue siempre así

cuando, antes de dormir, posaba sus anteojos y cerraba sus ojos

aparecía mirando y mirándolas, al cielo y las nubes

con un tinte anaranjado rodeando el techo de la tierra verde,

había un lago acompañando al paisaje, la agua brillaba de cristales con luz propia

después de pintar estos oxidados recuerdos que florecían de mundos nocturnos y personales

medito acerca de la inestabilidad en sus sueños actuales

¨no sera la miopía... no es la miopía

la habilidad de ver no tiene como único medio los ojos

se puede ver de otras maneras, puedo observar prematuros arco iris

con las pestañas bajas y los parpados, como sabanas arrugadas

envolviendo mis ojos móviles bajo la luz lunar que entra siempre que se apaga el celeste

y se prende un fondo tan negro como eterno, que esconde las nubes.

con estos ojos míos la noche me ha parecido

un mantel del cielo con diminutos agujeros lumínicos

que filtran la libertad hacia el infinito

¿y que hay en los sueños? - oscuridad y nada mas

..y bien, con mis anteojos puedo ver el mantel y sus agujeros

¿y que hay sin ellos?, ..siguen el mantel, y sus agujeros

pero dejan de parecer tan profundos por que carecen del brillo filoso en sus puntas radiantes

son huecas visiones, como un huevo vacío sin cáscara de vida

como una inexistente semilla que se planta sin dar vida

Oh, como desearía que los colores fuesen permanentes, mientras vivo en vida y en sueños

como desearía, como deseo, y, ¿que tienen en común los deseos y los sueños?

que los dos pueden desaparecer, como el sabor de un beso prematuro entre los labios

y al día siguiente es solo un fantasma, escombros de un hecho pasajero, que limpia el viento añejo en nuestras bocas.

¿que le importa poder ver a mis ojos? ¿soy yo quien ve a través de ellos, o son ellos quienes ven a través de mi?

¿por que los colores lloran y las caras se borran?

¿que debo hacer? poder ver- ver la lejanía

Conservar el sabor, preservar el color¨

vida animal

una noche violeta atrapada en misterios, susurros nocturnos de voces lentas, ruedas automovilisticas lloran al frenar, motores gruñen entre el aire de la ciudad, animales solitarios saltan en mi patio, caminan sobre el fierro frio de la noche, pasean sobre mi toldo ahuyando y suplicando su amor gatuno, mujeres besando cigarrillos-sus lenguas rojas envueltas en tabaco, sabor permanente, calles vacias, amanecer sin gatos en destellos luminicos soleados, aves cantando entresueños, gente silbando, pisando el azulesco suelo, como pajarillos hambrientos, ave madre en el estatico cielo acompañada del sol buscando alimento, abajo hay un creneo vacio de algun pajarillo que quizo volar con sus alas rosadas y infantiles, demasiado inmaduras, y la diminuta sangre goteando en un cuerpo sin dolor, un niño se detiene a observar el rosado cuerpo sin parpados, arriba estan las ramas sosteniendo el nido, perros callejeros muestran amistosos sus colmillos, y algun anciano les ofrece un plato de leche fria, envenenada, ellos con sus narices oscuras y humedas, sienten el olor en el estomago hambriento, corren hacia su leche toxica, una sombra materna vuela sobre ellos mientras sus hijos gritan necesidad al viento sordo en el que ella esta viajando, imagenes florecen de la inconciencia explicando por que la violencia es muestra de necesidad, por que la indiferencia es razon de entendimiento, y nuevas risas en la mañana junto a un tango que suena desde un vinilo polvoriento en abasto, todo encapsulado en un amaneccer muerto en misterios donde la luz todo lo revela, donde los gatos se rinden al sueño lejos del caliente fierro sobre sus uñas cortantes.

Taza de Té

-Es difícil contarlo, si mis pensamientos se destaparan todas mis palabras chocarían hasta hundirse en un mismo lugar húmedo y sonoro, mi boca
-Se hundirían también en los oídos de quien te esta escuchando..., vamos, hace 5 años que nos conocemos
-Bien, recuerdo dolorosamente ese día, y hablo de un dolor físico y emocional
-¿Que ocurrió?
-Estaba hablando, mejor dicho gritándole a mi hermano
-Creí que te llevabas bien con Matías
-Yo también creía eso, al parecer, no sirve de nada creer sin crear
-Voy a ser sincero, como siempre lo fui en estos 5 años de amistad, por mas que quieras o no quieras verlo, Matías tampoco es un santo
-Por favor, que paso con las palabras que se hundirían en el oído de quien escuche?, aun no he terminado Querido Amigo
-Estabas gritándole a tu hermano, y el que te dijo?
-Esa vez no me dijo nada Tom, nada salió de su boca y algo apareció en su cara, en sus ojos.. Sabes?, es mi hermano, lo conozco bien, en su cara vi toda la lastima y el asco que me tenia
-Ideas tuyas
-Y que al parecer las comparte muy bien
-Esta bien esta bien, entonces, ¿que ocurrió?
-Me invadió una angustia que no pude ocultar, y ya no controlaba mi cuerpo, era furia y tristeza en carne viva, su silencio me aturdió mas que cualquier otro grito de desaprobación, de rechazo. Todo esto paso cuando estábamos en la cocina, seguí gritándole cada vez mas fuerte y la pobre, pobre vieja de mi Madre creyó que por fin me había vuelto loco..., En Fin, Matías y su cara de piedra mirándome a los ojos y la impotencia me subía a la cabeza como un buen saque de merka. Había una taza de te al lado mío.. la estalle en mil pedazos contra el suelo
-No se la tiraste a tu hermano?
-Sigue mis palabras ya que las dejaste salir, la tire al suelo, mi hermano, mejor dicho Matías, tiro un grito de marica loca y trato de detenerme cuando me vio con sus ojos de piedra a mi, mi mismo, mi yo en cólera, tratando de cortarme con cada pedacito de taza que encontraba en el suelo, debo confesar que el hecho ahora suena hasta gracioso, llegue a cortarme 2 dedos y solo por agarrar un fragmento de la taza, jamás lo pose suavemente sobre mi cuerpo para expulsar el veneno rojo de mi alma, el hijo de puta de mi hermano me lo impidio..
-...Mierda Carlos, estas muy enfermo
-Vamos Tom, no me hagas esto, recuerda tu dejaste salir estas palabras, seguramente se hundieron en tus oídos, no en tu alma